Портрет

Ожидая конца карантина,
Я сижу и рисую портрет.
На портрете какой-то мужчина…
Лоб.
По лбу пролегает морщина…
Борода.
А над нею щетина,
Порыжевшая от никотина…
Это ж – я,
Но мне тысяча лет.

Потерявший мечты и желанья,
И утративший смысл бытия,
Я, себя сигаретой дурманя,
Занимаюсь с утра рисованьем,
Но в душе по привычке буяня,
Тщусь надеждой, что это не я.

Я уже и не помню сегодня,
За промчавшимся ворохом дней,
Как я выглядел до преисподней:
Может, сказкой я был новогодней?
Может, к жизни немного пригодней?
Бог-то ведает…
Богу видней.

Но я вижу своё отраженье
В старом зеркале.
Тщетны мечты…
Тупо дни продолжают круженье,
Нет значенья, прощенья, общенья,
Есть теченье, сомненье, сиденье,
Ощущенье сплошной пустоты.

Но, быть может, я просто старею?
Не в рисунке, а так – наяву?..
Надо действовать:
Буду мудрее…
От внезапной догадки робея,
Мягким ластиком бороду брею…
Нет, не стар я.
Ещё поживу…

2020