Маленький цветок

Поэт Жан Кокто о С. Д. Беше:
«Его музыка не была бездумной болтовней. Она говорила. И речь эта всегда была трогательной и могучей. Она шла от сердца».


Уютный скромный ресторан,
Под саксофон танцуют пары:
В глазах – огонь, в сердцах – пожары,
И страсти пыл – на первый план.

Богемой грёз окружена,
За третьим столиком от сцены,
Бросая взгляд проникновенный,
Сидит она, совсем одна.

Антракт, и снова – танцевать!
Все норовят блеснуть талантом.
И тут подходит к музыканту – 
Она, прося его сыграть

Любимый «Маленький цветок» -     *
Фокстрот, давно запавший в душу.
Плейлист обыденный нарушив,
Он сделал вежливый кивок.

Пусть старомоден выбор был,
Он оценил изыски вкуса.
И снизошла улыбкой Муза,
А он её благодарил.

Три ноты первые – покой,
И дальше семь – кипит тревога.
Дыханье мягче, пальцы строго, –
Он страстно увлечён игрой…

Та девушка ему в глаза
Смотрела, искры выжигая.
«Ах! Вы красивая такая!» -
Он музыкой хотел сказать.
 
Родство души ещё сильней,
Чем пошлой химии влеченье.
Простой любви хитросплетенья, -
Ночь. Улица. Он – рядом с ней…

Потом свиданья под луной,
Признаний чувственная робость.
И обречённая покорность
Под их счастливою звездой.

Минуло целых двадцать лет,
Но пронеслись одним мгновеньем.
Привычность будней, дни рожденья, –   
Степенный жизненный сюжет.

Они любили старый парк,
Скамью под веткой мягкой хвои,
Сиянье неба голубое,
Цветущий клумбами бульвар.

Вполне успешная семья,
Но дети быстро повзрослели...
Болезнь… Прикована к постели.
И он вдовец. А та скамья

Осиротела как-то вмиг.
Но, приютив другие пары,
Вращала времени сансару
Из романтических интриг.

Он встретил старость без прикрас.
В футляре саксофон пылился,
И каждый день кошмарно длился,
Минуты превращая в час.

Однажды он решил сыграть,
И пальцы вспомнили былое -
То счастье, нежное, простое,
Беспечной молодости гладь.

А позже, в самый важный день,
(В тот день, когда её не стало)
Душа в конец затосковала,
И долго мучала мигрень.
 
Ему теперь за шестьдесят.
И в эту памятную дату,
Печалью прошлого распятый,
Он годы развернул назад:

Тот самый парк. Скамья. Бульвар.
Увядших клумб нагая осень.
Застыв на миг в немом вопросе,
Он не спеша открыл футляр.

Кружилась, падала листва.
В каких-то несколько моментов
Собрать вокруг аудиентов
Ему хватало мастерства.

И вдруг, как гром средь бело дня,
Знакомый взгляд в обличье юном,
Он оживил глухие струны,   
Привычным трепетом маня.

«Я где-то видел этот взгляд,
Стреляющий нещадным блеском!» -
Сорвались истин занавески,
Разлив по сердцу нежный яд.

Та девушка была скромна,
Но позже всё-таки решилась -
Подле него остановилась,
И вдруг взорвалась тишина:

– Сыграйте «Маленький цветок».
Фокстрот-подарок в день рожденья, -
Да! Больше не было сомненья.
Глубокий воздуха глоток…

Как сердце спицами проткнув,
Звучали первые три ноты,
Её любимого фокстрота.
И, словно к талии прильнув,

Он вспоминал тот первый год,    
Переживал судьбу с начала.
И снова музыка звучала,
Нарушив дней степенный ход.

Из прошлой жизни дежавю,
Реинкарнация момента.
Забытый кадр киноленты
Сомкнул планидную петлю.

Ведь это глупо и смешно!
Тупая боль, озноб и холод.
Ну как же так? И он не молод,
И будто всё предрешено…

Он ничего ей не сказал,
Нарочно потерял дар речи.
Достаточно случайной встречи,
Которой близился финал.

Концерт стихийный завершён,
Бульвар покинул крайний зритель.
Парк в сумерках обрёл обитель,
И вновь в футляре саксофон.

Цветенье звуков-лепестков
Круженье ритма продолжают,
И новой жизнью прорастает
Любовь из молодых цветов.



p.s.

Уютный скромный ресторан,
Привычный тембр саксофона.
И очень важные персоны
Вкушают грёз самообман.


*Фокстрот «Маленький цветок» С. Д. Беше.