Сколь много на пути к Отцу
Зияющих зеркал;
Святому веришь подлецу,
Любя его оскал..
Раскрыты многих тайн врата,
На плоскости холстов;
Смущает зреющих черта, —
Жива ли в них Любовь?
И окольцован душ огонь
Тенётами словес:
На разум напускает сонь
Усталых мух ловец;
Увещевает — нет конца.
Но иллюзорна даль;
Паденье вечно без лица
Ждёт загнанных в мораль.
Но даже сквозь сгущенья чар
Проглядывает Лик;
И явлен чутким Божий дар, —
Небесных сил родник...
К нему приник
На миг
Звали его гуру...
© Copyright: Михаил Максаков, 2024
Свидетельство о публикации №124101000601
Свидетельство о публикации №124101000601
Рецензии