У каждого врача
Есть кладбище своё.
Хотя и небольшое,
Но всё-таки своё.
И ходит этот врач, –
Ну, просто ё-моё, –
И смотрит каждый раз
На кладбище своё.
Он на своих двоих,
Машина у ворот.
И даже на ветру
Не грустен, не зажат.
И смотрит он на них,
А не наоборот.
И смотрит он на них
И думает: лежат…
Недолго он стоит,
Сутулясь, у могил.
И что-то он таит,
Как море или ночь.
И к выходу спешит,
Как будто что забыл.
И к выходу спешит
И уезжает прочь.
И ждёт его кровать,
Как печь, что горяча.
Волнительный уют,
А не троичный нерв.
Могилам наплевать
На этого врача,
Хотя и не плюют
Могилы снизу вверх.
2024
У могил
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124101001472
Свидетельство о публикации №124101001472
Рецензии