И вот так вот каждый день
Смерть летит над Украиной,
Раз ей убивать не лень
Мирных пахарей,
Былинный
Путь их странный на земле,
Что навечно остаётся.
Булка хлеба на столе,
Крынка с молоком смеётся.
*
Всё забудется и это.
Позабудут и про то,
Что скрывается поэтом
Иль охраною ЗАТО.
Но зато оставят память
Добрых неплохих людей,
Тех, что жили вместе с нами
В мире творческих идей
И слепых стихом творений,
За которыми мечта,
О которой думал гений,
И она уже не та.
И вот так вот каждый день
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124100900858
Свидетельство о публикации №124100900858
Рецензии