Эти жизни, видимо не для нас,
Опережают наши суждения,
О самой тонкокостности масс,
Через день своего рождения.
Раньше думал, что за беда,
Не убоюсь побегу, выкину,
А теперь память это еда,
Не протолкнуть в глотку такую глыбину.
Почему? Выбиваются сотые
На лбу числа, у всех разные,
Наш грудолом, твердил "Работаем"
Вышел в эфир, новостей бессвязных.
Август - снаряд невменяемых истин,
Упал в деревеньки с такими названиями,
Кто соль дарит, уголь, кто волка, кто лисьи,
Человекодинамика среди развалин.
И чтобы вдруг с тобой ни случилось,
На своей границе - свои гробницы. но
Вымолили, пронесло, получилось -
Иноков лица, великие лица.
***
© Copyright: Тимур Мухаметов, 2024
Свидетельство о публикации №124100906810
Свидетельство о публикации №124100906810
Рецензии