Старик курчавый курит на ветру

Старик — не человек,
он долгий холод тени.
Он весь завис в метели,
от голеней до век.

Крылат его наряд,
вернее — плащ-палатка,
и весело и кратко
с ним духи говорят.

Ему не прекословь:
он это всё продумал.
На всплеск любого шума
он лишь поднимет бровь.

Когда идёт волна
похерить мирозданье —
посверкивая сталью,
старик встаёт со дна.

И на плечо берёт
и города и веси,
а вьюга тесто месит
и матерно орёт.

Белеет борода.
Старик курчаво курит.
С плечей его в паркуре
взлетают города.

На пену облаков
облокотившись, дремлет.
Старик не слишком древний.
Пришёл — и был таков.

Пока в пиру, в миру
пьют боги величаво —
стоит старик курчавый
и курит на ветру.

Из плеч его растут
хламиды плащ-палатки.
Не валко и не шатко
сады его цветут.

Старик — не человек,
не призрак коммунизма.
Сквозит его харизма
из-под закрытых век.

Ты вряд ли с ним знаком;
он там, где всё иначе.
И только чайки, плача,
кружат над маяком.


                11 сентября 2024