Осень померанцевого цвета

Мудрость не всегда приходит с возрастом. Бывает, что возраст приходит один.
Жванецкий


Осень вводит в прелесть, травит нас
прелью и упадническим видом
юношей, штурмующих Парнас,
будто бы под чем-то ядовитым,
чем-то крепким - крышу-то снесло.
Ладно, бог судья им, юным, рьяным,
это сдуру, это не назло.
Парк не храм, нам лучше здесь, мирянам,
тихим, на которых нет креста.
Осень померанцевого цвета,
Господи, какая красота,
мы благодарим тебя за это
счастье жить, болтать о том о сём -
умными не сделались, увы, нам.
Бродим, чушь прекрасную несём
нашим постаревшим половинам.
Наскоро подсчитываем дни -
сколько там осталось, много, мало?
Многие гуляют здесь одни,
многих эта осень поломала
или отравила - не понять...
Может, в прелесть впали? Кто тут скажет?
Молодость не знает буквы "ять",
старость - "ять", не вписанная в гаджет.
Странный твёрдый знак, что господин,
больше не заканчивает слово.
Возраст появляется один,
юность озирая бестолково -
им Парнас? Пегаса им? Да ну,
где уж этим, наглым и патлатым.
То ли дело было в старину,
хижинам был мир, война - палатам.
В прелесть вводит... Дождик, подолдонь,
парк зашелестит, и вскрикнет птица...
Осень жизни тычется в ладонь
носом померанцевого шпица.