Ещё не кличут к югу журавли...

На вкус и запах пробую слова –
Помягче – для любви, а жернова
Суровых слов, наверно, для разлук.
Амур напрасно нынче тянет лук
Из-за плеча – не для него мишень –
Меня ни пристегни, и ни пришей –
Всё не по мне, некстати и не так,
Но, право, свет мой, истина проста –
Ведь Вы не рядом, вот и весь секрет,
К тому же, дождь сегодня на дворе.
И календарь всё тоньше на стене,
Уже осталось восемь летних дней,
И по утрам холодная роса
Спешит этюд осенний набросать.

Ещё не кличут к югу журавли,
И зелен сад, и не роняет лист,
И не дозрел в беседке виноград,
Но кто-то шепчет, что пришла пора –
Уходит лето с нашего двора.
И задержать его не в силах мы
Ах, свет мой, в нас всё больше, больше тьмы...

Нам не помеха небольшой забор,
Как струйка дыма протечёт во двор
Смешной, ещё совсем сырой стишок
И скажет – знаешь, мне тут хорошо!
Свернётся кошкой рыженькой в углу,
Но – на подушке, а не на полу)
Подушку мне  помягче предложи –
Устроюсь и на ней останусь жить.)

август, последние дни прошлого лета)