Пожалуй, нечего сказать
Об истинах, о повседневном.
Когда-то завязал летать
Над бренным и над всем, что тленно.
Но новой жизни мало мне.
Мне мало в ней цветов и красок.
Всё беспокоясь о себе,
Уходит жизнь в обилье масок.
Быть может, это – мой недуг,
Но по минувшим многим веснам
Я склонен думать, что курдюк
Куда живей средь томных сосен.
Никак не выстроить шаблон,
Никак же не стерпеть преграды.
Так и зачем, помилуй Бог
Нужны такие анфилады?
Зачем бежать? Зачем же врать
Себе, и клясть, что было рядом?
Зачем разорвана тетрадь
Всего, что было? Только взглядом…
Ведь жизнь щедра, и вот вам крест.
Богата скорбью, но не полно
На дне лишь обретён завет:
Она мила своей Любовью.
Пожалуй, нечего сказать...
© Copyright: Алексей Стеклов, 2024
Свидетельство о публикации №124100806719
Свидетельство о публикации №124100806719
Рецензии