Когда горбатых Бог могилой лечит

Когда горбатых Бог могилой лечит,
Читая их прощальное письмо,
Я б не хотел себя расчеловечить
И превратиться в правильное чмо.

Но вечерело. Выплюнули сутки
Бычок, для блага делая надрез -
Слова пусты, когда идут поступки
Со сказанным вкривую и вразрез.

С большим и светлым чувственным приливом
И приземляясь, и идя на взлёт,
Не доверяю очень говорливым,
Тем, кто себя на выставку везёт.

В дороге жизни, путаной и ратной,
Где награждён, ударен и раздет,
Пришлось признать - дороги нет обратной
В мои ни двадцать и ни тридцать лет.

В тисках потёмков, в храме ли прозренья,
Раз мудростью сполна не умудрён,
И я бываю зол до одуренья,
И добротой стократно одарён.

Себя трудом терзая до упаду
И выгоняя дурь свою взашей,
Прошу варенье в бочке дать в награду
Когорте современных плохишей.

Когда за вход бросаю мысли в кассу,
То вижу из распахнутых дверей,
Что я принадлежу к другому классу -
Из грубиянов, но не упырей.

Я не приму табак, что не раскурен
Для трубки мира, видя из окна
Гнилой фасад, что перештукатурен
И за которым нету ни хрена.