В старом городе

Тем осенним вечером было как-то особенно холодно и дождливо. Старый приморский город переживал свой очередной шторм. Создавалось впечатление, что ветер дул сразу со всех сторон, засыпая мостовые лилово-красными листьями дикого винограда и задувая горящие огни. Самайн уже прошёл,  а до Йоля было ещё далеко. Хозяева кофеен и лавок убирали  выставленные тыквы всех форм и оттенков. Среди них встречались настоящие великаны, явно ожидавшие, чтобы опытный мастер вырезал из них карету. Зато другие были настолько малы, что могли бы украсить собой шляпку или венок. Шторм уносил к морю всё, что забывали спрятать нерасторопные владельцы. И лишь один замок стоял неподвижно, как монолитная скала. Он казался совершенно фиолетовым под тёмным ноябрьским небом с  низкими тучами. Рандомные сполохи оранжево-золотистого света от уличных фонарей вносили в этот пейзаж жизнь и одновременно некий фантасмагорический ужас. Тёмное пространство бара освещали горящие камины и свечи. Люстры не зажигали, справедливо полагая, что гости и так разглядят на столе то, за чем они туда пришли. Атмосфера радовала уютом и спокойствием. Общение дарило силы душе, а местное угощение - отдых и тепло телу. Можно, наверное, было бесконечно  сидеть за массивным дубовым столом и, рассеянно крутя в пальцах бокал, смотреть, как дождь бьёт зарядами капель и стекает ручьями по оконным стёклам. И пробовать уловить само течение жизни, как оно есть. Прочувствовать ход времени. Ощутить пространство. В средневековом городе. Под стенами старинного замка. Внутри стихии, смывающей всё  и дарящей жизнь.