Давно ушел бы от черты,
Где Мгла моя, уснув под снегом,
Ничьей становится, но Эго
Не терпит гулкой пустоты.
Оно, как магия волхва,
Неповторимостью оттенков,
Со снов моих, снимая пенку,
Дарует помыслам слова.
А те в строку и в лист лицом
Того, чьё Эго стылой ночкой
Сидит тихонько в уголочке
И зрит на лунное кольцо.
И думкой там своей, где даль,
Остервенев от непогоды,
Всё ждёт и ждёт от года к году
Его волнистую сусаль.
Давно ушел бы от черты...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124100805992
Свидетельство о публикации №124100805992
Рецензии