Без возврата
Сгорим и мы, свершая в свой черёд
Обычный путь, но долго не умрёт
Жизнь, что горела в нас когда-то.
Бунин.
Я догорел. Пришла и мне расплата —
Кто знает: может быть, последний год
Я был осенним пламенем объятый,
Встречал рассветы, провожал закаты
И чувствовал, как сок во мне течёт.
Опавший лес — как мир раздетых статуй,
Внизу их одеяние гниёт,
Как будто бы виденья психопата
О том, какими будут бездны ада,
И кто туда пойдёт.
А этот ветер — горестный, проклятый,
А этот холод — от него трясёт,
И боязно, что нет теплу возврата,
И дни пригожие отправились куда-то,
И следом жизнь идёт.
Клён
© Copyright: Гайнетдинов, 2024
Свидетельство о публикации №124100804821
Свидетельство о публикации №124100804821
Рецензии