Миры

Зачем ты рисуешь окно,
В котором, растрёпаны ветром,
Листья крошатся на части
И рассыпаются где-то.

Там небо отражено,
Там вниз - бесконечная скорость
И нет там чего-то того,
Что трогает внутренний голос.

Там где-то внизу может быть,
Есть почва, деревья, фигуры -
Ведь окна не могут же сами
Висеть средь воздушной структуры.

Но я их не вижу совсем,
С моей стороны только стены,
Я прячусь сижу тут от всех,
Смотря на светлое небо.

Я тут... Подхожу и смотрю,
А ты за стеклом на свободе.
Рисуешь ты мне на стекле,
И странно, и весело вроде.

Дотронься стекла, раствори,
Поверхность, что внутрь не пускает.
Не думай, просто входи,
Нет... комната не растает.

Вот стены, что прячут меня,
На них я сижу и рисую:
Вот лес, а вот дождь среди дня,
Вот скалы сложнейшей структуры.

Эмоции - вот на стене,
Рисунком стелятся, вьются,
Сплетаясь с реальностью вне,
И дышат, и плача смеются.

Дай руку, смотри и забудь,
Что перед тобой просто стены.
Достаточно просто шагнуть,
И видишь с тобою где мы?

Ты можешь ходить и смотреть,
Касаться чего-то и просто
Средь леса быть может сидеть.
На небе тут тоже есть звёзды...

И также тут светит луна,
И солнце оранжевым светом
Греет собою с утра,
Быть может теплей даже где-то.

Тут мир... не один, столько стен...
Внутри на стене и на каждой,
Рисую я всякий раз разный...
Не важно будь краски иль мел.

Дыханием, чувством, рукой
Касаясь стены... Забывая
Зачем... я глаза закрываю
И просто закрыв представляю,
Что будет сегодня со мной.

Со мной на стене...
Может день, а может жить будет годами.
Я буду ходить там часами -
Пойдем покажу мир такой...

Его рисовала давно.
Не год и не два, может десять.
Не больше, ну может чуть меньше,
Но разве не все ли равно?

Тут можно цвета распознать,
С закрытыми даже глазами...
Тут можно почувствовать то,
О чем тебе не досказали.

Тут можно понять и себя
И тех, кто вокруг тебя в жизни,
На мир сидя и смотря.
Тут носятся в воздухе искры.

И каждая искра - тепло,
И каждая - разного цвета.
Их можно касаться, они
Нежней и воздушнее ветра.

В них также сокрыты миры,
В каких-то, что было и будет.
В каких-то из них - просто сны,
А в некоторых даже люди.

Вот так и бывает порой,
Из вне - это комната, стены.
Из комнаты - небо с листвой,
Так, что непонятно и где мы.

Но каждый рисует такой
Быть может не мир, но душою.
У каждого инструмент свой -
Эмоцией, красками, болью...

Иль мелом и карандашом...
А может акрил с акварелью
Мешая с осенним дождём,
Рисуя дорогу под елью.

Мелодии или слова
Рисуя оттенками чувства,
Не важно зачем и когда,
Не важно легко или грустно.

Зачем мы рисуем окно,
На чьих-то заброшеных стеклах?
Быть может мы ищем там то,
Что нас отражает сквозь легкость.

8.10.2024