Я молчалив, однако, скромен!
Вдруг вспомнил, что, когда-то
Милостыню, нищему, не подал!
От прозы этих дальних, злых,
Задумчивых воспоминаний,
В сентиментальности погряз,
Сочувствуя, не в силу занемогшим,
От прозы этих дальних, и лихих
Воспоминаний, Я, уважать себя, заставил!
Мужской, скупой, залившей сердце кровью,
Слезой, ударил по натёртому паркету пола,
Чихнул, сморкнулся и закашлявшись, слегка,
Чуть слышно, про себя, естественно, промолвил:
Пур ёрик! Бедный мельник! Карету мне, карету!!!
Нет! Нет! Причём, тут, Чацкий? Харона мне! Харона!
И, бред этого стиха, в небытие, или, точнее, в Лету, реку,
На забвенье вечное, немедленно, не сомневаясь, сразу ж, утопил!
Абрак, сами понимаете, адабра!
© Copyright: Кирилл Бочавер, 2024
Свидетельство о публикации №124100803638
Свидетельство о публикации №124100803638
Рецензии