Сентиментальный блюз

В недостижимость счастья облачась,
ты в зеркальце рисуешь белизною
свой контур – но невидимая часть
души твоей останется со мною.

Тебе уже не свойствен интерес
к тому, что протекает за стеною, –
незрима ты, и визг от СМС
уж не ассоциируешь со мною.

Тебе б вплести хотелось белый бант
под шляпку с тонколунною вуалью –
и, вспомнив свой водительский талант,

во весь опор нестись над магистралью
к чудесному местечку Раздевалью,
где не иссяк взаимности гарант –

но некуда бежать, и контур стих,
лишь бродит бес по скалам окоёма…
Сейчас гулять не время для двоих –
мозг, как и стан, охватывает дрёма.

Мне кажется, я пропускаю стих.
Мне кажется – иль в небе вижу гнома?
Под этим клёном, где не всё знакомо,
достану чётки. Холодно без них.

Мне кажется, расклёшивает плащ
и наполняет беспричинной злобой –
быть может, ты и вправду был особый?
А мне казаться стало, что пропащ.

Незримую незримость позовёт
и отзовётся мокнущею стужей,
прервав разбитой жизни ракоход –
и ты поймёшь, что, может быть, я нужен,

и вмиг пригладишь волосы рукой,
порадуешься осенью, причёской,
и вспомнишь, опираясь на покой,
что некогда была худой и броской,

что лица проходящих на бегу
твой строгий, стройный очерк отмечали,
что по сей день забыть я не могу
минут, что мы проводим не в печали, –

в сердцах отбросив бязь и каблучки,
раскинешься в пространстве слившись с ложем…
О Боже! Пусть сейчас мы далеки –
но отчего стать близкими не можем?!

Кран капает предвестием тоски.
И много дней – и месяцев, быть может, –
Твоей никто не целовал руки.