Промокло утро и озябло,
И в серость впали облака.
Вокруг всё будто бы одрябло,
Не Отжив до конца, пока.
Но аромат листвы прокисшей,
Нещадно в воздухе повис.
А поросли травы поникшей
И ржавой, устремились в низ.
И гомон птичий не расслышать,
Лишь редкий скрип ворон, сорок.
Становится природа тише.
Видать настал затишья срок.
Пред зимней белой тишиною,
Перед махровым, долгим сном,
Пред летаргическим покоем...
Но да об этом всём потом...
Затихшее утро
© Copyright: Сергей Невзначай, 2024
Свидетельство о публикации №124100802710
Свидетельство о публикации №124100802710
Рецензии