Когда погибшую лозу распиливаю я,
сквозь нудный, моросящий дождь,
сквозь злобный визг пилы,
мне шепчет чёрная, от слёз раскисшая земля:
- Бог умирает каждый раз с погубленной лозой.
Ты видишь осени больной потусторонний свет,
читаешь книгу, пьёшь вино, юродствуешь, блажишь,
(не веруя...) не веря в то, что Бога больше нет…
но знает чёрная земля как Бога воскресить.
Сначала было Слово. Нет, сначала – тусклый день
на рынке. Проходя сквозь строй обрубленных, немых,
что выбираешь? Розу Блед? Персидскую сирень?
Нет. Тоненький, дрожащий прут испуганной лозы.
И опуская тонкий прут в земную н'енасыть,
сквозь нудный, моросящий дождь,
сквозь вьюг недальний зов,
услышу тихий первый вздох проснувшейся лозы,
услышу всех колоколов Пасхальный перезвон.
Элегия погибшей лозе
© Copyright: Света Чернышова, 2024
Свидетельство о публикации №124100802457
Свидетельство о публикации №124100802457
Рецензии
Хорошо звенит ваша лоза. А мне завтра их накрывать. Морозца недальний зов уже слышен.
С любовью. Анатолий.
Анар Лизари 08.10.2024 20:32 • Заявить о нарушении
С любовью. Анатолий.
Анар Лизари 08.10.2024 20:32 • Заявить о нарушении
Здравствуйте, Анатолий. Мы на наших югах не укрываем...без надобности)
Спасибо!
Света Чернышова 24.10.2024 11:05 Заявить о нарушении
Спасибо!
Света Чернышова 24.10.2024 11:05 Заявить о нарушении