Четверостишия мои

Воспринимаю лишь таких:
людей простых, людей радушных,
и мне не нужен мир блатных,
и мир людишек равнодушных.

А местечковые в ажуре,
смотрят на мир, как короли,
и, я  — фанат литературы,
пишу бессмыслицы — стихи.

Мои фантазии любви —
мой омут счастий и несчастий,
моей чувствительной души,
к вашей утопии ужасной.

Остепенившийся старик,
разверстый Мир  журит как сына,
и он как старый фронтовик,
просит на жизнь у магазина…

От сентября до сентября,
и от апреля до апреля,
проходят годы у меня,
как будто бы одна неделя.

Сверкают дни как маячки,
а ночи щурят свои «веки»,
когда летают светлячки,
ради бессмысленной потехи.

А реки жизни всё текут,
меняя воду в своих руслах,
меня по-моему зовут,
в неосвещённых «закоулках»…

А жизнь меняет свои дни,
и алгоритмы дней меняет,
и звучит колокол судьбы,
и на луну собака лает.

А жизнь меняет и судьбу,
и жизнь, друзей ещё меняет,
но я уже их не ищу,
а за окном уже светает.

А где-то, кто-то Дон Кихот,
и где-то, кто-то Санчо Панса,
и где-то, кто-то Идиот,
и Достоевский где-то кто-то.

А где-то, кто-то Арлекин,
и где-то, кто-то Грэй с Ассолью,
и вновь я слышу — динь-динь-динь,
а чей ТТ за антресолью?

Мои элегии души,
это тоска, печаль, и мысли,
сентиментальные стихи,
и бесконечность этой выси…

Четверостишия мои,
глаза раскроют на беспечность,
и нежелание любви,
в конце концов, на человечность.

2024-10-08