Последнее полотно Художники и Музы

А он писал последнюю картину,
Там  птицы  проносились над полями,
Как души тех, кто этот мир покинул,
Но все еще причастен к вечной драме.

Как их влекла свобода и безбрежность,
И притяженье было одолимо,
Но оставалась и любовь, и нежность,
И красота, хотелось быть хранимым.

А связи с нами становились тоньше,
И оттого то злились, то скучали,
А он писал, а он просил: «Не троньте»
И пребывал  в отчаянной печали.

Два мира эта осень обнимала,
И отпускала тех, почти забытых,
И девочка, забывшись, танцевала,
А память воскрешала цепь событий,

Он долго жил, и он писал так страстно,
Что не забыть  те дивные полотна,
Но сетовал, что было все напрасно,
Что остаются  топи да болота,

И эта вот последняя картина,
Дописанная нынче на закате,
Сказали мне, он мир вчера покинул,
Шепнув кому-то обреченно: -Хватит.

И столько было горечи  и боли,
В свинцовом небе птицы, словно души,
И мы, застыв на выставке с тобою,
Погружены в печальные  те и думы.

Как души тех, кто этот мир покинул,
Но все еще причастен к вечной  драме.
А он писал последнюю картину,
Там  птицы  проносились над полями.