***

На шествие «проклятых москалей»
Взирает с гневом гонор украинский;
Как будто польский, - гордый и воинственный, -
Дух прилежащих Риму королей.

Какая Вера – делится неверьем
На составные – горе и беду, -
В каком-то дерзком и горячечном бреду,
Срывая с ангелов их огненные перья.

Мы все наказаны ошибками отцов,
Своим предательством, стяжаньем и гордыней,
Войной, грозящей новою Хатынью,
Самумом бездны, дышащим в лицо.

Один народ? Да нет, два родных брата,
Рожденных в доме под названьем «Русь»,
И третий есть, святая Беларусь,
Где пал за Общий Промысл каждый пятый.

В чем Промышленье Божие про нас?
Быть вместе или вольно разделиться?
И где любовь и ненависть хранится –
Меж верой и неверьем - про запас?!

Нет прежней Родины; и тяжбы из-под спуда
Как змеи, выползли, чтоб именем врагов
Клеймить друзей; яд всех речей таков:
Наш Отчий Дом – одних развалин груда…

Война миров – на старосветский лад,
Дремучее античное страданье;
Безумный рок и – девка на отданье,
Прекрасная, как черный звездопад.