Памяти Сергея...

Он умер тихо, не сказав ни слова,
на жизнью данном деловом посту.
Без криков, без истерик, без изломов,
присев от боли на скрипучий стул.

В момент пред ним промчались годы жизни.
Он вспомнил всё до тонких мелочей
тех дней, что  счёт вели уже на тыЩи
и их сопровождающих ночей.

Всё было как у всех: жена и дети,
свой угол и в нём старенькая мать.
За них он пред собою был в ответе.
Он не готов был вовсе умирать.

Он жадно посвещал себя работе.
Ответственность во всём - его черта.
Он жил на этой ежедневной ноте -
отдать другим, потом уж обретать.

С ним смерть сыграть решила злую шутку,
направив все удары изнутри.
И сердце, что к другому было чутким,
вдруг стало в нём безудержно кровить.

"Не напугать! Авось само отпустит..."-
подумал и на край стула присел.
С слезой скупою с чувством вечной грусти,
всё же судьбу успел спросить:"Зачем?"

"Хороший человек"- в округе скажут.
Оплакивать навзрыд станет жена.
Умеет всё же смерть обескуражить.
Умерший не старик. Смерть - чья вина?

Как умереть - не мы определяем.
Нам важно больше доброго успеть.
И в жизнь доброту свою внедряя,
встречать с улыбкой доброй даже смерть.