Сегодня в воскресенье

В поэзии есть логика простая: Писать, чтоб каждый мог понять тебя, Чтоб даже расфуфыренная дама, Молчала бы извилиной скрипя. Из трескотни бессмысленной рифмовки Хочу смахнуть я гнусь и пелену, Мы Каины, мы мыши в мышеловке, Проевшие бессовестно страну.

Сегодня в воскресенье

Загадка есть у фей и у симфоний,
Но в музыке стихов лишь волшебство,
В поэзии нет власти полномочий,
В словах, как гром, летящих вразнобой.

Проснется в страхе городок уездный,
До слов моих всем было невдомёк,
Что время осмыслений — бег над бездной,
Как я пишу, скажи, ты так бы смог?

Признаюсь, до утра сижу в исподнем,
Пишу стихи за кухонным столом,
Чего добьюсь я правдою сегодня,
Вчера понятно, били батогом.

Все волшебство, как неделимый атом,
Который был основой естества,
Был расщеплён и спрятан воровато,
И выпущен, как джин из озорства.

Адамы не меняются, а Евы —
Все также бьют поклоны куполам,
Но почему-то все Кассандры слепы,
Не прочитать их мысли по глазам.

Не выбирают год и час рожденья,
Но я хочу, хоть на какой-то миг,
С Кассандрой встать сегодня в воскресенье,
Нам все равно, что наш бессвязен крик.