Он прохладен и близорук,
и его распорядок вечен,
надевает луну на сук
и лиловый сюртук на плечи.
Он приходит всегда ко всем,
но нигде не бывает долго,
он – мой роздых, роман, тотем,
этот сумерек, странный, волглый.
Синий, розовый, золотой,
винный, хлебный и сладкий-сладкий,
сил и веры запас такой,
что пылают мои лампадки,
видишь? Там, за ночным окном
(лист берёзовый - тоже искра),
мы с тобой верховым огнём
и горим, и сгораем быстро…
мы бросаем пожиток груз,
а что бросим, про то забудем,
нам придётся (и это плюс)
налегке уходить отсюда,
только осень, ручную кладь,
зажимая, как сборник истин,
в эту жёлтую даль шагать,
поддевая ногами листья.
Сумерек
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2024
Свидетельство о публикации №124100704148
Свидетельство о публикации №124100704148
Рецензии
