Музыка

Первый аккорд, и ты уже мчишь в никуда,
и дорога широкою лентой, и плевать на чужие аллюзии.
Жизнь осыпается под ноги, память переплетается с музыкой
лишь твоей, а чужой тут и не было никогда.
И не то чтобы тьма... Но не светом начертаны контуры лиц,
силуэты и абрисы, вдоль дороги распятые тени.
Перед смутно знакомой ты опускаешься на колени.
И это при том, что в храме ни разу не падал ниц.
Вопреки, несмотря и вразрез ты снимаешь его с креста.
Воют кучно валторны, насквозь прозванивают челесты.
Он опирается на твою руку, неуверенно сходит с места.
Но какофония памяти бьёт по нему, по тебе: тра-та-та-та.
Тяжко... Дышать получается, словно играть с листа.
Тишина... И дождь моросит, и время свернулось в кокон.
А за твоей спиной тоже дышит тихонечко кто-то.
А вдоль дороги из никуда - ни одного креста.
Ассоциации - смесь аллюзий, накал иллюзий.
Сам себе прокуратор ты, Лонгин Сотник, Иешуа.
Морось дождя ложится на тротуар
музыкой, памятью, музыкой...