Вечер. Петербург

Вечер в Петербурге.
Снова зябко.
Пулково стреляет каждую минут самолетом.
Пробки недовольные бубнят
на новую развязку,
поезда и под, и над землей
идут своим неспешным ходом.

Длинные дороги.
Долгие часы.
Старые дома как прежде ранят память.
Петербург готовый
развести по времени мосты,
не готов от глаз людских
по-прятать всех времен изъяны.

Дождь по облакам бежит к заливу.
Лужи отражают зданий высоту.
Самокаты, в ожидании клиентских ног
горят тоскливо.
Город оживляется,
набрав за счет подсветки полноту.

Лахта, пулей устремленный по спирали,
намекает об успехах инженерной мысли.
Как бы не крутился в остальном,
останется провинциальным,
с "новоделом", слишком, через чур, излишним.

Хамство в жизни горожан цветёт и пахнет.
Дурно это как-то, в визуальном смысле.
В городе,
где в каждом уголке стоит музей и храм,
не дают ему необходимый образ, чистый.

Вечер в Петербурге,
свеж и вечен.
Лодочки курсируют по тонким венам.
Слабых угнетать готов,
и расправлять тем скованные плечи,
кто хотел бы вдохновения,
мгновенно.

Ловит драйв за счет того,
что тянет молодость.
И по истине вниманием усыпан льстивым.
Петербург, бесспорно,
наша признанная гордость!
Жаль все больше прячется под сеткой,
на развалинах застылых.

Вечер.
Говорим мы о тебе.
Сколько радости и горя, годы наплодили.
Сколько спето в осень и не о твоей весне.
Ветер, дождь, Нева,
от Зимнего до Революции...
А дальше сам ассоциируй.

Что-ж,
Оставлю незаконченным рассказ.
Петербург как Солнце,
изучаешь дольше, больше пятен.
Пусть останется в моих глазах,
городом, который стал мне ближе,
но все так же не понятен.