Бабье лето

Кто сказал, что осень — лишь слякоть,
Что на сердце лишь тень да печаль?
Встреча с дождем — не повод для жалости,
В каждом капле веселья — бальзам.

Да, прольются лужи, но в них отраженья
Тех мгновений, что ярче огня.
Золото кленов, как светлое мненье,
Осень, милая, ты радость, не тайна.

Вот бабье лето, с ним солнца слегка,
Лучи согревают, как первый вдох.
Поэты в сиянье натянуты в строки,
Шепчут природа: 'Пиши,  в рифмах, пиши!'

Кто осень назвал лишь дождливой и серой?
Здесь смех и веселье в кружении листьев.
Листопад — это танец, как в моде манеры,
Каждый штрих — это праздник для сердца, для стихов.

Не думай о сером и хмуром дожде,
Посмотри, как весело блещут цветы!
Оставь за спиной все свои недуги,
Здесь сказка, где листья — звезды мечты.

Кто сказал, что осень — лишь слякоть?
Тот не знает, что в сердце весна.
В каждом шаге, в каждом дыхании —
Это счастье, что дарит листва!