не приласкает этот день

Не приласкает этот день
мою усталость от потерь.
И промежуточная мгла
исчезнет только до утра.

Разбудит глаз рябой петух.
И стрелок заунывный стук
расскажет телу о судьбе
того, кто до сих пор во сне.

Сплетутся корешки ресниц
как буквы бежевых страниц,
где сказки сняли свой квадрат
и по привычному молчат.

И мутность старого стекла
швырнёт свой блик на складки лба
и красный цвет примерит плоть,
жару не в силах побороть.

Иллюминатор не закрыт.
И луч с усердием бомбит.
И щурится уставший свет
от моих слизистых планет.

Покрыта блеклой пеленой
способность быть самим собой,
и громогласный вой души
тревожит тишину глуши.

Обычный день от сна до сна
в вопросах, смыслах бытия,
сокрытых где-то в глубине
того, кто до сих пор во сне.

И этот кто-то мнёт бельё.
Не спит, и щурится в окно,
где бледноватая луна,
не выключенная вчера –

швыряет в стены белый свет,
и в центрах слизистых планет
отражена всей белизной.
И не боится быть собой.



(Сентябрь 2024)