Осенних листьев в мокрых стёклах
Горит садовая вуаль.
Ты режешь кубиками свёклу
— тебя на кубики печаль.
В немом упрямстве тесной кухни
Кипит былой привычкой борщ,
А взгляд, в пустое место рухнув,
Как небо чёрное точь-в-точь.
Пустые дни, пустые ночи
Опали золотом с берёз.
Ты варишь борщ, а есть не хочешь,
И целый мир ни то, ни сё.
Сера и скатерть, и салфетки,
И сжатый воздух в доме сер.
И я здесь появляюсь редко…
У взрослых много всяких дел.
А борщ твой, правда, самый вкусный…
И я приеду как-нибудь
— в свекольной памяти погрузнуть
И душу в детство окунуть.
Ты варишь борщ
© Copyright: Кристина Денисенко, 2024
Свидетельство о публикации №124100606089
Свидетельство о публикации №124100606089
Рецензии