Мне кажется, что я чертовски болен!

Мне кажется, что я чертовски болен!
Я суп солю, а он всё недосолен.
И, знаете,
           подумал я сейчас,
Что вовсе не о супе мой рассказ.
Хочу чего?
             Я сам не понимаю.
К врачу ходил.
              Сказал - не умираю.
И вроде бы не скверное житье,
Но надоело старое шмотье.
Купил пальто. Надеялся поможет.
Но нет.
          Всё также что-то гложет.
Менял работу -
              тоже все не то.
Не та работа,
              И не то пальто.
Сосед сказал:
               "Найди себе невесту!"
Искал -
         да ни одна ни к месту.
Другой сказал:
               "Попробуй быть один".
Пытался,
          да с собой я не един.
Я долго думал, может, это корь?
Но врач сказал: "С диагнозом не спорь".
Я глянул:
           сыпи вроде нет.
Решил, что это веский аргумент.
Вгляделся:
            я ведь сам не свой!
В покое чудится какой-то непокой!
Признаюсь,
           в зеркале портрет,
Быть может, мой,
                а, может быть, и нет.
Мне кажется, что я сошел с ума!
Но друг сказал:
                "Какая ерунда!"
Сказал еще, что просто я устал,
А после надо мною хохотал.
Устал?
        Быть может, и устал.
Такой финал я даже и не ждал.
И я,
    в попытках скрыть недоуменье,
Вот это написал стихотворенье.