Я принесла толстую книгу,
Бросила ее на пол, загрохотало,
В комнате на черные портреты посмотрела,
Что это? Я больше так не буду...
Передо мной сидел западный сценарист,
Свитер в хлопьях, очки квадратные,
Чего-то главы то какие-то страшные,
Ты чего говорю на мою землю полез?
Где ты там? На какой главе и с кем?
Нет, чувак, триумфа тебе не видать,
Неси спичку, с тобой буду спаливать,
Со мной не надо... А что же делать мне?
Кто надоумил книгу написать? Телка?
Покажи музу. Какая она у тебя стремная,
Пошла вон, с дома этого темного,
В дерьме твоя американская мечта...
Рви страницы, поджигай, ликвидируй,
При мне давай и на землю не заходи
Никогда, без моего разрешения, смотри,
Пиши про мир в мире! Иное не фантазируй...
Передо мной сидел сценарист...
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124100604882
Свидетельство о публикации №124100604882
Рецензии