Окопы, окопы,
В лесу, по буграм —
Как много их, в муках отрытых,
И отданных после снегам и ветрам,
Заброшенных и позабытых.
А тут, в этой ямке, лежал человек,
Подстлавши пожухлые листья,
И в, каской укрытой, его голове
Теснились житейские мысли.
О том, что обед до сих пор не везут,
Патронов опять что-то мало,
Что немцы шевелятся где-то внизу,
Махорка куда-то пропала.
И в этом холодном его уголке
И хата его, и могила,
Уснёт на подложенной грубой руке,
Не понявши, чем уложило.
Окопы, окопы,
В лесу, по буграм,
Трава и не помнит, конечно,
Но помнит земля,
В ней как будто вчера
Окоп отрывался поспешно.
1984
Окопы
© Copyright: Виталий Волобуев, 2024
Свидетельство о публикации №124100602128
Свидетельство о публикации №124100602128
Рецензии