Тарахтят по булыжникам скользким
в старом городе, осень насквозь
прошивая, машины. Осколки
дождевые летят в небосвод.
Только часть их, что всех тяжелее
возвращаются на рукава.
Им неважно, что оба болеем
И не день этот серый, не два.
Зажигаются тонкие свечи
без причин календарных – пучок.
Эта осень навряд ли излечит,
Не просите ее ни о чем.
Разглядит ли хранитель - не зря же
он приставлен и добрый, и тверд ...
Где протерлось - по новой завяжет,
где срослось - через боль разорвет.
И опять без приемов парадных,
каждый раз будто бы набело …
К вам, к себе возвращаюсь обратно
Все исправить, что не удалось.
2024.10.06
Набело
© Copyright: Олег Долгунов, 2024
Свидетельство о публикации №124100601751
Свидетельство о публикации №124100601751
Рецензии