Мой патефон

Моему другу Павлу Кияеву.

Мой патефон состарился давно,
Пластинок звук никто не слышит,
А небо осени глядит в окно,
И мой костюм китайской гладью вышит.

Сегодня небо синью разлилось,
Как водится  в Приморском октябре,
Подброшу я монеток медных горсть,
Удачи нагадать себе извне.

На волю песни просятся  мои,
И ветер их мелодию уносит,
Открою патефон и острие иглы
Поставлю на дорожку  восемь.

Пластинку выбираю наугад
И буду ждать, волнуясь, с интересом,
Что нынче ритмы станут навевать,
Каким куплетом мне украсят пьесу.

Быть может, напоют о  прошлых днях,
Когда я молод был, беспечен, лёгок,
Или  расскажут сказку второпях
О будущих моих крутых дорогах.

А может,  голос упоительно вздохнет,
Любовью новою наполнит сердце,
И ангел на плече моем уснёт,
Поняв, что я теперь  согрелся.

Мечтаю я, сложив пластинки в ряд,
Что именно счастливая найдётся,
А диски их заманчиво блестят
И формами напоминают солнце