Ссора

«Живем так мало, но все же ухитряемся тратить время на ссоры больше, чем на настоящую жизнь – любовь»
                (с) Бауыржан Момышулы, советский писатель (1910–1982)
 
Утро ненастьем окрасило небо,
Город наполнился вновь суетой.
Сон был размазан – он будто и не был,
День будет снова бесцельно-пустой…

Море тревог берег жадно глотает –
Как океан, что не знает границ.
С каждой минутой я медленно таю,
Страх выдавая дрожаньем ресниц. 

В доме теперь стены стали чужими.
Звон…! Тишина натянулась струной.
Словно бы здесь никогда и не жили,
Так тяжело находиться одной…

Как мы могли всё разрушить беспечно,
Узел проблем разрубив сгоряча?
Мыслей несвязных поток бесконечный,
Хочется крикнуть, но губы молчат…

Я без тебя, словно ангел без рая,
Пусть я святой не была никогда.
В гордом бессилье сейчас умираю,
Перебирая, как чётки, года…

Да, не сумела сберечь то, что было…
Да, виновата…! Я всё признаю!
Господи! Дай только веры и силы,
Чтобы исправить ошибку мою… 

В трубке гудки – всё внутри онемело,
Как из тумана, твой голос возник.
«Ты приходи…» – прошептала несмело...
«Слышишь? Люблю!» – сорвалась я на крик.

***

Картина: Андрей Яковлев «Обида» (2018)