Идти через лес под дождём — занятие странное.
Листья, как старые письма, шуршат под ногами.
Знаешь, куда приведёт эта тропка рваная?
Там, за холмом, лишь ветер с пустыми домами.
Тёмные крыши нависли, будто судьба.
Память о детстве растёт, как трава у дороги.
Всё вроде просто: дождь идёт, и шляпка гриба
Отражается в каплях воды маяком тревоги.
Каждый шаг — как признание в чём-то забытом,
Каждый дом — как напоминание о чьих-то следах.
И, наверное, мы — просто звенья глухих лабиринтов,
Сквозь которые мы же идём наугад — в никуда.
Дороги осени
© Copyright: Ира Изюмина, 2024
Свидетельство о публикации №124100500717
Свидетельство о публикации №124100500717
Рецензии