Плод

Слизнув безмузый день, хореет ночь
юлой твистующих теней героев.
Родная кисть пригубливает скотч
глубинных образов, азарт утроив.
Луна посевом рифмородных почв
армирует лирическую Трою.
Заря созрела облепихой строф,
а значит, я болезненно здоров!


Рецензии