Состоялась осень бедолага,
облетела вся её краса.
От неё не будет уже блага,
а тоски… не взвесить на весах.
Серых дней непрошеные гости,
иногда по сотни раз на дню,
тупо забивают свои гвозди
в душу безотрадную мою.
О прошедшем думаешь иначе:
как-никак – другие времена.
Не по ним ли дождь так часто плачет
и жалеет искренне меня?
Время в гору, а взбодриться нечем.
Недоступны тайные мечты.
Но кого-то осень всё же лечит…
даже – у итоговой черты.
Состоялась осень бедолага...
© Copyright: Александр Арбузов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124100502270
Свидетельство о публикации №124100502270
Рецензии