Поэт, что Вечный жид, - всегда в бегах!
От нищеты, от сытости, от славы,
Там пятки жжёт и первобытный страх,
Где все салюты, - с привкусом отравы,
Страшит не то, что вечно под Луной -
"Любовь, мечты, да сломанные рёбра" -
Неотвратимость! Словно геморрой,
Когда по злу, как по гитаре - добрым,
Совсем потом, склонив седую прядь,
Скребя когтями грудь, молча про долю,
Любой из нас, что проданная бл.ядь,
Кричит в ответ: - «Да я ж, - побольше стою»!
Хвораем мы не гриппом, господа,
Цыплячьим, и не коровьим недодоем,
А где свою волю, по макушку, иногда,
В "свободу", в вату сладкую зароем.
Хотя и, что свобода, что воля, всё - одно! Под Богом ходим.
Береги волю от свободы
© Copyright: Сергей Тумаков, 2024
Свидетельство о публикации №124100501910
Свидетельство о публикации №124100501910
Рецензии