словам тесно, мыслям просторно

словам тесно,
мыслям просторно
так Будда писал на заборе
я оживаю на кладбище Волковском,
ведь смерть так или иначе
напоминает о жизни,
а ты значительно больше,
чем просто что-то красивое
искусство так близко
среди символизма
и пива вишнёвого
смысл смылся под Сызранью
и оказался в шляпе Ван Гога соломенной
вот это жизнь, господа,
аж скрипят половицы
я тебя в аптеке бы выписал
и пил бы, даже если б были побочки,
ведь в тебе есть что-то большее
и это немудрено
крутится времени веретено
твои руки плетёные
на улице ветрено,
но мне плевать на погоду,
ведь я никто и вообще кто угодно
всё состоит из крайне тонкой материи
луковый сок идет из артерии
мне не похвастаться каким-то великим
богатством, но ты давно внутри пребываешь
с ума меня сводишь и наводишь на ум
ты живая, ты настоящая и многое чувствуешь
это действительно видно,
не увидеть нельзя
в тебе крайне много всего,
а не просто лишь кратеры
в общем и целом
что я могу сказать
ты просто меня впечатляешь
цепляешь, заводишь, интересуешь
в мире есть красота,
но красивее тебя не будет