Сырой рассвет
и осветил продрогший старый склад.
Коснувшись лепестков незрелой вишни,
обжёгся будто и ушёл в закат.
Когда стемнело стало очень тихо,
безумно жутко, скрипнула доска.
Во чреве склада пробудилось лихо
от резкого безмолвного толчка.
Тягучий воздух отливает бронзой,
и затхлость места бьёт исподтишка.
Верёвку ветер крутит слишком долго
с младенцем в петле. Синяя рука.
Какая же безмозглая скотина
смогла такую подлость совершить?
Плохая мать, а может быть мужчина
судьбу решили. Быть или не быть?
Звенит беда, закладывает уши.
От жизни злобный демон оторвал.
И добрый плод не всходит. Он не нужен.
А нечисть хороводит, правит бал.
Слетаются вороны полукружьем,
смеются змеи, источая яд.
Скрипят полы, что дряхлый дед, натужно,
а створки окон как ручьи гремят.
Родился Свет, как Истина, лучистый,
тая в себе решение-ответ.
И новый день до блеска стал начищен,
избавив мир от мерзостей и бед.
© Эмма Карлайл
Свидетельство о публикации №124100406438