Портрет

Она как перелётная птица—
К лету на север,
К зиме на юг.
Крылата.
И синеющий сквозь ресницы
Взгляд в высоту.
Стрижёт буйны кудри коротко.
Ей не нужна коса.
Говорит, длинные волосы,
Это тоже тюрьма.
Она кочевник,
Но везде сажает сады.
Она любит горы, за трещины,
Проводников глубины.
Змеёю в них ускользая,
Подобравши крылья свои,
Там, в тишине темноты
Обнуляет настройки свои.
Вылупляется из устаревшего
И сверкающая новизной,
Летит вновь вслед за солнцем,
Свершающим круг годовой.
Она живёт у Чёрного Моря,
На крутом берегу,
Ей нравится лезвие горизонта,
Ей хорошо на краю.
Она—всегда пограничник,
Своя, но видит, что там,
Её ум острый, как бритва,
Ещё она верит снам.
Она любит пофилософствовать,
Когда всех уложила спать,
Мы болтаем с ней до 3х ночи,
Но мне всегда рано вставать.
Мы с ней как вечные Мойры—
Храним общий глаз на двоих,
Пасуем его как мячик,
Не давая касаться Земли.
Не давая остановиться,
Не давая упасть,
Чтоб без узлов и дырок
Холстина Судьбы плелась.