Год почти. А, как будто, тысяча лет.
Все застыло на стыке вселенных.
Мне б о счастье писать, но нет...
Я запуталась в строчках военных.
Исписала листы мраком дней.
И устало бьётся сердце словами.
А страна хоронит своих сыновей,
Заполняя пустоты свечами.
Кровь фантомом на теплом песке...
Год почти. А рассветы, как выстрел.
И душа задыхается на крючке,
Немыслимо страшных чисел.
Льются горе и радость в бокал.
Снова сквозь слезы праздник.
Выпьем за то, чтобы голос наш зазвучал.
И за жизнь. И за свет, что не гаснет...
Год почти...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124100403860
Свидетельство о публикации №124100403860
Рецензии