Леса партитурой заброшенных нот
Пустеют без темы, пустеют,
Стихи эпиграммами в старый блокнот
Грустнее ложатся, грустнее.
Из почты нечитанных библиотек
Всё сыплются жёлтые письма,
И не разобрать уж посланий вовек
В исписанных временем листьях.
Кружат перелётные души, кружат,
То охрой осенней, то краппом
И, в стаи сбиваясь, порою кричат
То жалобно длинно, то кратко.
Лишь я, приземлённый, пока ещё здесь
На грани у неба, на грани,
Совсем растерял перелётную спесь,
Как кустик домашней герани.
Перелётные души
© Copyright: Виктор Майоров, 2024
Свидетельство о публикации №124100401017
Свидетельство о публикации №124100401017
Рецензии