Пугает нас не вера в Бога,
А вера в собственную прыть,
Пока мышление убого
Со здравым смыслом рвётся нить.
Танцуем вальс средь тополей,
Шуршим опавшею листвою.
Бабье лето льёт елей
На всё, что связано с судьбою.
Разгребаем то, что было,
Меняем смысл, русла рек,
Но всё ещё бредём уныло
Широким шагом в прошлый век.
Пугает нас...
© Copyright: Яков Зильберг, 2024
Свидетельство о публикации №124100300872
Свидетельство о публикации №124100300872
Рецензии
