Учителям...

Он закроет потертую книгу
И положит очки на журнал,
Лишь полчетверти после каникул,
А уже безнадёжно устал,

За окном дует ветер осенний,
Гонит листья и дождь моросит,
Со стены, грустно смотрит Есенин,
А под сердцем привычно болит.

Этот выпуск, наверное, последний -
Он привычно подумает вновь.
Что-ж, прости, дорогой брат Есенин!
Не тяни удивлённо ты бровь.

Лишь столетие, а как изменились,
Ритмы, ценности, цели, дела.
У тебя под росою клонилась,
В Константиново утром трава.

Нет сейчас, ни травы ни рассветов,
Все бегут, успевая едва,
Что-б потом, на неделечку, летом,
На какой-нибудь съездить Гоа.

И осталась лишь в библиотеках,
Шаганэ юной тонкая стать,
А среди бесконечных проспектов,
Джиму некому лапу подать...

Впрочем, стоит ли плакать об этом?
Бесполезно на время пенять!
Антиподы сонет с интернетом,
Не дано им друг-друга понять.

Ничего в этом мире не ново,
Всё проходит и это пройдет,
Но в начале всего было Слово,
И его нам Учитель несёт!