Поэту

Разметает осень листья клёна...
Дождик капли жемчуга пролил.
Сколько на Ваганьковском с поклоном
Я к Поэту молча приходил?

Сколько на Тверском бывал бульваре,
Строками твоими говорил?
А потом в родном своём Погаре
В том же всё анапесте творил.

Из посёлка в шумную столицу
И обратно – за глотком воды –
Я бежал, не замечая лица,
Не желая этой суеты...

Засинеет небо над Москвою,
В ресторанах танцы и дебош...
Я иду с поникшей головою,
И на теле сумрачная дрожь.

Хулиганство больше не в почёте...
Алкоголь не красит и не льстит.
Если крылья обломать в полёте –
Остаётся только лишь ползти.

Но привычка: делаем красиво!
Грустную никто не любит роль.
Ты, Серёжа, пел и пил игриво,
Затаив космическую боль.

Весь трагизм ушедшего Поэта,
Его душу сложно всем понять...
Может, потому в крови рассветы?
Кровью брешь на небе залатать?

А дожди у осени – то слёзы...
Вовремя не понятых людей.
Тех, что явью сделали нам грёзы
Нитью золотых своих идей.

3 октября 2024 г.
© Андрей Цырулик