Редактору

Анатолий Парпара.
Признаюсь, не поэт,
Когда шёл к Вам, вчера
Через много лет.
Вы, не слышали воя снарядов,
Не видели взрывов шрапнели.
Вам бы увидеть – как рядом
Друга осколком задели.
Вы же с ним рядом шли.
В Москве, на старом Арбате.
А знали бы Вы, как жгли –
 напалмом его, на закате.
Вам бы его тетрадь,
Взять – да в сейфе хранить.
А Вы причесавши локонов прядь
О размерах решили поговорить.
Дорогой редактор! В тиши кабинета,
Так рецензии трудно писать.
Среди мишуры увидеть поэта
И что - то о нём сказать.
Вы, не слышали воя снарядов,
Не видели взрывов шрапнели.
С другом, погибшим рядом,
Строки стихов созрели.
Помню – осенний вечер.
В памяти - Ваш кабинет.
Журнал Москва, последняя встреча.
Вы и битый Вами поэт.
Помню, от слова до слова
Мои и Ваши слова.
Пытайтесь, пишите и снова
Придете к нам, как вчера.
Что же приду, если рядом
Найду другой размер.
Если с упавшим снарядом
Мой листок не сгорел.

Г.Киселев. 03.10. 2024 г.