Высокий миг

               
          Этого не взять на карандаш.
          Не имеет формы это что-то.
          Я же, выпив тайны сорок чаш,         
          вновь сижу за внутренней работой.
          Нет, я не сижу, а над землёй
          восходящие ловлю потоки,
          наполняю сердце – ларчик мой
          горизонтом, небом синеоким,   
          глубиной мерцающих миров,
          всем, к чему стремлюсь, чего возможно      
          лишь коснуться, полетев на зов
          дымки неизвестности дорожной.
          И приходит что-то мне в тетрадь
          чем-то неразгаданным, незримым,
          дальним, тем, чего и не назвать,
          что премудро ускользает мимо,
          мимо глаз вещественного дня.
          Но едва заметным дуновеньем
          овевает всё-таки меня
          на одно всечуткое мгновенье,
          на единственный высокий миг.
          И он длится, слава Богу, длится.
          И пречист моей тетради лик
          на опять нетронутой странице.